¡LLAMAMIENTO!

¡Llamamiento!

Que “porta todas las esperanzas, ciertamente, pero, en sí mismo, carece de esperanza. No es desesperado, sino ajeno a la teología, a la esperanza y a la ‘salud’ de salvación; no ajeno al ‘saludo’ del otro, ni ajeno al adiós, ni ajeno a la justicia, sino todavía heterogéneo y rebelde, irreductible al derecho, al poder, a la economía de la redención.” J. Derrida

Consumimos violencia, así como consumimos teorías, noticias, papas fritas y relaciones personales. Consumimos tanta violencia que parece que ya no podemos digerirla, parece que únicamente la dejamos pasar, la dejamos correr al ritmo del resto de las cosas que pasan en nuestras vidas: una muerte más… y otra, y otra. Sin embargo, parece que realmente nada corre, parece que seguimos estancados, coagulados en un charco de sangre seca que, derramada y acumulada, nos ha hecho parte de su costra. Parece que estamos coagulados, que no transitamos… parece que la imposibilidad misma se nos ha venido encima. Lo aceptamos todo; todo lo que nos llega lo consumimos y lo almacenamos: debajo de la cama, debajo de los tapetes… debajo de la tierra.

Pero todo eso, todo eso que aparentemente está enterrado, oculto, se nos presenta constantemente. Reaparece. Lo que nos ha sido ajeno, indigerible, sigue ahí y está comenzando a salir… está desbordando las cloacas de la ciudad. La muerte está en el fondo, asentada, y de un momento a otro, se desbordará (si no es que ya desbordó) “de su cauce por el caudal subterráneo.”

Entonces la pregunta: ¿qué hago?, ¿qué se puede hacer? Y entonces todo el peso del pensamiento oprime a aquellos que, coagulados, inmersos en esta densidad sofocante, se hacen la pregunta por la acción. La filosofía, ¡ella debería dar respuesta! Pero aparece sólo la impotencia.

Cada vez, toda vez, que la violencia real se ha enfrentado con la teoría, parece que la deja muda… quizá entonces estamos partiendo del supuesto incorrecto, quizá no debemos dar respuesta, sino hacer preguntas. Preguntar y sembrar la pregunta. Ésta, como un “no todo” es posibilidad de movimiento. Se nos ha recetado que la realidad es así y con ello hemos dejado que se sedimente. Pero, si preguntamos, si de verdad nos planteamos un simple ¿y si no?

Lo difícil es creer. Pero estamos obligados… es una responsabilidad el constante cuestionar, porque sólo así puede moverse algo, sólo así puede haber efectos. Tenemos que… pese a que parezca una tarea imposible. Creo que, además y sobre todo, hay que luchar constantemente contra la impotencia. Me parece que, por principio, hay que plantearnos la pregunta sobre qué tenemos que ver, cada uno, con lo que sucede en el país… qué es lo que cada quien tiene de responsabilidad. Quizá no esté tan fuera de nosotros esta violencia. Como espectadores y consumidores también jugamos un papel, y si es algo que nos afecta, hemos de preguntarnos qué tenemos que ver con ello.

El psicoanálisis nos dice que cuando se siembra resentimiento a partir de un trauma, lo único que parece quedar es la venganza, el actuar del cuerpo. Sin embargo no sólo queda eso: la palabra puede cumplir las veces de drenaje. La palabra, en su decir (y en su hacer), pone ahí delante y evita que lo no dicho se actúe. Quizá, pues, hay una posibilidad no sólo en la acción que “hace” sino en la acción que “escucha”. Quizá lo que hace falta son espacios, lugares que den lugar a la palabra de la violencia.

Escuchemos.

Escuchar produce resonancias, y las resonancias producen un eco imposible de acallar. Una vez que el silencio (o el ruido) de la muerte ha sido escuchado, su retumbar es incesante. Es precisamente esta resonancia, este re-tumbar, lo que genera el movimiento.

Quizá así hervirá la sangre. Quizá así podremos descoagularnos.

¡No permitamos que el retumbar cese!

Que re–tumbe en nuestro centro, en cada centro, la muerte.

Anuncios

Sobre lo no importante

Me bajé del coche y sentí que el mundo pesaba menos. Es mayo y hace frío, llueve. De pronto todo me pareció más ligero, al principio pensé que era aburrimiento, derivado de la monotonía de las horas. Pero no era eso, el aburrimiento suele ser denso y yo sentía más bien una ligereza, el mundo pesaba menos. Mientras caminaba junto al parque, las hojas caían como no lo hicieron en otoño.

Así, cual hoja seca caída de un árbol se sentía mi espíritu, y con la misma soltura que ella se deja llevar por el viento, yo me dejaba llevar por mis pies.

Es curioso que hace unos meses no pudiera escribir y hoy sea algo que quiero hacer. Todo por Foucault, todo por un yo minimalista que me susurró que escribir era un devenir interno, una mutación que exigía, como condición de posibilidad, la ligereza de espíritu que estaba sintiendo. Heráclito, Nietzsche… ¡y la poesía! Es curioso que justo ahora esté releyendo a Hegel (más por obligación que por gusto). Hace unos años, cuando estaba en el último semestre de la carrera, decidí no meter la materia de Hegel II. En su lugar metí clases de arte y literatura. Esta serie de pensamientos me hicieron recordar, mientras seguía andando por el parque, que desde hace ya mucho tiempo cambié los sistemas por la poesía, que hace ya mucho que me desvié del argumento y aposté por la belleza. Quizá casi desde siempre.

Aposté por lo más efímero… por eso que cae, y cae porque así tiene que ser, cae porque cayendo constituye la vida misma. Y entonces pensé en la hoja, en la muerte y en la vulnerabilidad. Somos hojas que penden de una rama.

Y esa ligereza es lo más bello.